Инженер Бахромкин, важный господин, сидел у себя дома за письменным столом и от нечего делать думал о грустном. Сегодня вечером на балу у знакомых он случайно встретился с дамой, в которую он лет 20-25 тому назад был влюблён. Раньше это была замечательная красавица, в которую легко было влюбиться. Особенно хорошо Бахромкин помнил её большие глубокие голубые глаза и длинные золотые волосы. Красавица была гордой и неприступной, смотрела строго и редко улыбалась. Но когда она улыбалась, все мужчины обращали на неё внимание. Теперь же это была худая болтливая пожилая женщина с кислыми глазами и жёлтыми зубами…
– Ужасно! – думал Бахромкин и машинально что-то рисовал карандашом на листе бумаги, который лежал перед ним на столе. – Только природа может сделать такое зло человеку. Если бы красавица знала, что с ней будет, в кого она превратится через 20 лет, она умерла бы от ужаса…
Бахромкин долго думал, потом посмотрел на лист бумаги и вскочил.
– Господи! Это что за новости? Я рисовать умею?!
На листе бумаги, на котором он машинально что-то рисовал карандашом, появилась прелестная женская головка. Это была та самая красавица, в которую он был раньше влюблён. Конечно, рисунок был не очень хорошим, но портрет получился похожим.
– Что за новости? – продолжал удивляться Бахромкин. Я умею рисовать! Пятьдесят два года жил на свете и не думал, что у меня есть таланты, и вдруг, когда жизнь идёт к старости, – благодарю, не ожидал, – талант открылся! Не может быть!
Бахромкин, который не верил в чудеса схватил карандаш и нарисовал голову старухи около красивой головки… Этот рисунок получился у него так же хорошо, как и первый.
– И это неплохо?! – удивился Бахромкин. – Значит, я художник! Значит, у меня есть талант! Как же я не знал этого раньше? Вот чудо!
Бахромкин очень удивился, что у него есть способности к рисованию. Он удивился бы гораздо меньше, если бы нашёл у себя в старом пальто деньги или стал бы большим начальником. Целый час он сидел за столом и рисовал головы, деревья, пожар, лошадей…
– Очень хорошо! Прекрасно! – восхищался он. – Если бы я немного поучился рисовать, совсем было бы отлично.
Слуга, который принёс ужин в кабинет Бахромкину, помешал ему рисовать дальше и восхищаться своими рисунками. Бахромкин поел и задумался… Он вспомнил, что ни разу в жизни не подумал, что у него есть какой-нибудь талант. В молодости, правда, он много читал, играл в домашнем театре, пел, рисовал декорации. Сейчас он продолжал много читать, любил театр, знал наизусть хорошие стихи, удачно шутил и хорошо говорил.
– А что, – подумал Бахромкин, может быть, я ещё умею стихи и романы писать? А?
Бахромкин вспомнил случай из детства. Однажды, когда он гулял с матерью, на улице они встретили какого-то бедного, плохо одетого человека. Мать поцеловала ему руку.
– Мама, зачем ты это сделала? – удивился мальчик.
– Это очень известный поэт! – ответила ему мать.
Тогда Бахромкин понял, что многие люди с большим уважением относятся к поэтам, художникам, композиторам. И теперь Бахромкин стал думать о другой жизни – жизни художника или поэта, которую нельзя сравнить с жизнью простых людей.
– Интересная у них жизнь, небудничная, необычная… Слава, известность. Поэт или художник спит или сидит в ресторане, а в это время люди читают его стихи или смотрят картины. И все знают имена этих поэтов или художников, не знать их невозможно. Да, необыкновенная жизнь. А что, если бы я сейчас был художником? – мечтал Бахромкин. – Как бы я себя чувствовал?
Бахромкин мысленно нарисовал себе картину: вот он, художник или поэт, тёмной ночью возвращается домой. У художников и поэтов не бывает лошадей, поэтому, хочешь не хочешь, надо идти пешком. У него нет квартиры, он живёт в дешёвой гостинице. Он приходит к себе в гостиницу, усталый и голодный. Ему очень хочется есть, но ужина нет. Гостиница плохая, комната маленькая и грязная, постель холодная и жёсткая. В другую гостиницу он не может переехать, потому что нет денег. В конце концов он засыпает в холодной неудобной постели и знает, что у него нет лошадей, нет своего тёплого дома, в среднем ящике стола нет дорогих сигар, а в книжном ящике – нет чековой книжки.
Картина, которую нарисовал Бахромкин, была ужасной. Бахромкин лёг в свою тёплую мягкую постель и стал засыпать…
– Хорошо, что я в молодости не открыл в себе никакого таланта! У меня сейчас есть всё: хорошая работа, дом, слуги, деньги… – подумал он и заснул.
(Дорога в Россию, В.Е.Антонова, М.М.Нахабина, А.А.Толстых)
Latest post
